HIVER

Qu’on ne me parle plus de « naufragés de la route », j’en ai les méninges qui baignent. Neige en décembre, à trois semaines de Noël, c’est pas le Titanic. En 1812, il neigeait en juillet. Là, comme Jésus, on est dans les clous. Belle occasion de tester, outre l’hallucinante pauvreté en métaphores de la classe journalistique (les otages de la grève, les naufragés de la neige, le chassé-croisé de l’été…), la bonne humeur des Français et des ministres.

Dans cette affaire, Hortefeux est le seul à ne pas être blanc : il ressemble de plus en plus au clown de chez McDo (faudrait vérifier s’il a des chaussettes à raies rouges) lorsqu’il annonce, hilare : « Circulez, y a rien à voir ! » aux Franciliens congelés sur le réseau dont, habilement, le ministère de l’Intérieur s’est arrogé le déneigement pour montrer qui est le chef. Pas un domaine où l’Auvergnat de Neuilly n’illustre son art : la compétence absolue en incompétence. Demandez-lui l’heure, il se trompera de jour.

Et puis il y a les radoteurs médusés, les « naufragés » du périph’. Il leur faudrait un chasse-neige et deux tonnes de sel par hectomètre. Là, tout de suite. Ils croient qu’ailleurs on sait faire. Certes, le Parigot a moins la culture de la neige que celle de la tête de veau. Mais, en Suisse, on ne sale pas. À Québec, quand blizzard il y a, tout le monde s’arrête et attend que ça passe. À Berlin, où l’on a le sens du pognon foutu en l’air par discipline, on est forcé d’acheter des pneus neige mous qui finiront cramés en trente jours.

Bref, au lieu de gueuler à propos de la bulle immobilière parisienne qui force les travailleurs à venir bosser depuis le fin fond de l’Ile-de-France, on râle, on y va quand même et on passe la nuit dans son Scénic sans pouvoir écouter Macha Béranger, puisqu’elle est morte. Dans quinze jours, sur les routes de la Tarentaise, combien de ces enlisés vont se taper huit heures de bouchons neigeux, en chantant Étoile des neiges, ravis d’un Noël blanc ?

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